J’aime comme il me regarde. Quand il sourit, là, comme ça, des rides apparaissent. Elles partent du bord de ses yeux et courent vers ses tempes. Elles n’étaient pas là, ces rides, il y a 18 ans. 18 ans. De hauts, de bas, de séparations, d’accrocs, d'aveux, de lui, de moi. « Tu penses à quoi quand tu me regardes comme cela ? » « Que tu es belle » « Tu te fous de moi ! » Il ferme les yeux, il est vexé, il me prive de son regard. « Ok, boude…